O começo e o fim de tudo

Há coisas que passam de pessoa para pessoa como se estivessem geneticamente ligadas. Há coisas que se aprendem sem ser preciso falar, bastando para tal interesse e gosto em ver o que é feito, ao ponto de nos sentirmos com vontade de fazer da mesma maneira. Há coisas que quando são feitas por devoção não interessa muito se os outros percebem, pois os que são ou foram dos nossos sabem o que queremos transmitir. É como se fosse um mundo à parte em que vivemos a nossa liberdade, embora cada vez mais condicionada. Onde existem referências, símbolos, valores e maneiras com as quais nos identificamos mas que tão depressa nos podem desiludir. Um pano ou uma faixa feita com a nossa mão é parte de nós, do nosso corpo. Uma extensão sem a qual ficamos orfãos da nossa identidade. Não é apenas para dizer que estamos ali, presentes. É para marcar um território que teimam em nos tirar cada vez mais. É o começo e o fim de tudo. É onde as histórias vão ficar gravadas, onde o sangue é derramado e as lágrimas enxutas. É onde nos agarramos quando as forças nos faltam. É o que nos lembra porque estamos ali, naquele momento, quando as coisas não correm da melhor maneira. É o que serve de mote para as aventuras e incidências, para transmitir ideias e um ideal. A identidade de um grupo passa muito por aqui e é tanto mais coerente e forte quanto mais próxima estiver das suas maneiras e vivências. Por isso, uns são mais respeitados do que outros, mesmo que se odeiem. E, por isso, uns acabam por ser mais admirados e temidos do que outros. Um simples pedaço de tecido pintado à mão, sempre pintado à mão, acaba por ser um troféu para os rivais na luta pelo mais forte. Tanto maior quanto mais antigo for. Um simples pedaço de tecido pintado à mão. Por onde os anos e as pessoas passam. E, por fim, onde as memórias ficam. Depois de todas as odisseias, porque tudo tem um fim, é a única coisa que vai ficar.